Einer, ich kannte, sprach mit mir über Sachen, er nichts verstand, tat immer so, als wüsste er alles, andere nicht wissen, als könnte er das, sich niemand sonst erinnert, detailliert beschreiben, aber er verstand von den Dingen, er erzählte, meist so wenig, die anderen, er davon erzählte, sofort merkten, das, er erzählte, nicht wahr sein konnte, deshalb wollte niemand, ihn näher kannte, viel mit ihm zu tun haben. Aber er machte etwas, niemand gerechnet hatte: Er kaufte sich Bücher, er glaubte, sie ihm weiterhelfen könnten. Er blieb wochenlang in seinem Haus, er las und las, bestellte sich Unmengen von Pizza, ihm ein Pizzaservice lieferte, er sich aus den gelben Listen herausgesucht hatte. Und wir hatten lange Zeit niemanden mehr, wir uns aufregen konnten. Zum Glück kam er, wir so vermisst hatten, nach ein paar Wochen wieder aus seinem Haus, er sich arbeitend versteckt gehalten hatte. Aber es war nichts mehr so wie früher. Er wusste jetzt einfach zu viel!